Apartés uchroniques

Vers huit heures trente ce matin, mon frère m'a appelé pour m'annoncer ta naissance. Tu es arrivée, selon ses mots, à huit heures huit. Petit bout de fille de deux kilos neuf cent, aux cheveux noirs, je t'attendais depuis ta conception révélée par tes parents. Tu es née par césarienne parce que le cordon ombilical était enroulé autour de ton cou. Lorsque j'ai appris l'heureuse nouvelle, j'ai dû maîtriser l'émotion qui m'a envahie. Ma mère, ta grand-mère, m'appelait en même temps sur une autre ligne. J'ai failli éclater en sanglots. J'ai senti des larmes de joie, j'ai senti mes yeux s'embrumer, je suis resté sans voix... Tu es enfin là, première petite fille de notre famille. Si tu savais combien de fois, ces derniers mois, j'ai pensé à toi. Je n'aurai pas d'enfant, je ne te donnerai aucun compagnon de jeu. Tu n'es pas ma fille, tu es ma nièce mais tu es du même sang que moi. Je ne sais pas de quoi sera fait notre avenir commun notamment parce que je ne suis pas toujours proche de tes parents. Je veux seulement être à tes côtés, pour te faire rire, pour te montrer le monde, pour t'accompagner dans la vie, pour t'aider lorsque tu en auras besoin, pour répondre à tes questions, te voir grandir. Sache que je suis là.

Demain, je te verrai pour la première fois. Je déposerai mon premier baiser sur ta joue. Doucement. Je te soufflerai mon nom. Pour que toi seule entende. Pour que tu n'oublie jamais que je suis là.

Aujourd'hui, j'ai acheté un exemplaire de tous les quotidiens disponibles. Après avoir ajouté les hebdomadaires, je les enfermerai dans une boîte que je t'offrirai pour tes dix-huit ans. Avec une lettre qui te racontera toute ma journée. Pour que tu connaisses ma vie avec toi.

Tout commence aujourd'hui. Bienvenue dans le monde ! Sois heureuse, Emmie !