Apartés uchroniques

Ma mère m'avait demandé de réserver mon mercredi pour l'accompagner, avec mon père, dans une découverte de Crémieu, en Isère.

J'avais rendez-vous chez eux à dix heures et nous partîmes ainsi tous les trois sous un ciel nuageux où le soleil semblait en passe de gagner la bataille contre les nuages. La préoccupation de mon père était de trouver un restaurant, celui qu'il avait envisagé, en préparant "l'excursion", étant fermé. Nous bavardâmes joyeusement dans la voiture. Je ne connaissais pas Crémieu, pourtant si proche de Lyon... En chemin, nous passâmes devant le château de Chamagnieu et je fis alors un bond de trente années en arrière : ce château fut ma seule expérience de classe verte (une manière de mini-colonie) lorsque j'étaits à l'école primaire. Ma mère me rappela, dans un sourire, que je lui dis, en revenant d'un séjour de quinze jours sans ma famille, que je serais bien resté une semaine de plus avec mes camarades. Je ne me souvenais pas de mes paroles qui, selon elle, lui causèrent une certaine peine.

Nous franchîmes la porte de la Loi, vestige de l'enceinte de la ville basse édifiée au début du XIVe siècle, elle fut renforcée au XVe siècle : il faut remarquer le fossé la précédant et les corbeaux en couronnement qui soutenaient, autrefois, un hourd (balcon de bois en saillie dont le plancher était percé d'ouvertures pour permettre le jet de projectiles ou de liquides ou les tirs sur les assaillants). Son toit à quatre pentes est couverts de lauzes, ces pierres calcaires appelées aussi couvrures. La rue Saint-marcel nous plongeât dans ces siècles perdus qui firent de cette ville, au fil des siècles, du XIVe au XIXe, une place importante au croisement du Lyonnais et de la Savoie, un fief delphinal des Comtes de Viennois puis une terre de couvents au temps de la Contre-Réforme avant que de l'abandonner, après des épidémies dévastatrices, à la révolution saguinolente et à l'oubli industriel. Pourtant, elle reste un joyau médiéval à découvrir.

Des maisons à échoppes s'alignent gaiement sur la droite... Elles sont caractéristiques de cette ville et plusieurs, dans la ville neuve, présentent ces petits guichets et ces volets, vestiges d'un commerce qui, finalement, n'a pas beaucoup changé.

Au dessus de la ville, au sommet de la colline Saint-Laurent, j'aperçus le château delphinal, vestige de la place-forte qu'était Crémieu jusqu'en en 1601 date à laquelle le Traité de Lyon, mettant fin à la lutte qui opposait Henri IV au Duc de Savoie en rattachant à la France la Bresse, le Bugey et le pays de Gex, dispense la cité et le nord du Dauphiné d'être un pays-frontière. La place-forte perd toute utilité et son rôle militaire disparaît. Quelques années plus tard, le délabrement du château lui épargnera le démantèlement décidé par l'assemblée des notables (des précisions sur le rôle du Traité de Lyon dans la guerre contre la Savoie et le rapport de forces entre la France et l'Espagne sont disponibles, notamment, dans les Cahiers d'histoire, numéro 2001-2). A noter que le titre de Dauphin, donné à l'aîné des rois de France, provient de la cession définitive de la province du Viennois et de la seigneurie d'Albon à la France, en la personne de Philippe VI, par Humbert II, le 1er juillet 1349. La cession eut lieu dans l'église Notre-Dame-de-Confort, à Lyon, dans l'enceinte du couvent des Dominicains dits Jacobins, qui s'élevait à l'emplacement de la place des Jacobins (une plaque commémorative rappelle aussi l'élection, en ce lieu, du pape Jean XXII et du choix de cette église par la nation florentine au moment de son installation à Lyon au XVIe siècle). Le premier Dauphin fut Charles, Duc de Normandie, fils de Jean le Bon et petit-fils de Philippe VI, futur Charles V.

Nous tournâmes à droite, passant par la porte du Clos des Augustins, pour déboucher sur la place de la Nation-Charles De Gaulle.

Mes parents marchaient devant moi tandis que je prenais le temps d'admirer la perspective de cette place et la façade, à droite, du Couvent des moines de Saint-Augustin, maintenant occupé par l'office du Tourisme et par la mairie depuis sa désaffectation à la Révolution et son rachat par la municipalité en 1792. Chacun de mes regards cherchait N, dont l'absence allait se faire encore plus tendrement sentir un peu plus avant dans la journée. J'aurais tant aimé battre les pavés avec toi, épier tes sourires, frôler ta main et te voler un baiser à la faveur d'un abri désert... Une remarque que je te fis à Chéâtillon-sur-Chalaronne me revint à l'esprit : je déplorai l'omniprésence des antennes et des voitures dans les lieux historiques et tu me répondis que l'on ne pouvait priver les gens du progrès. Mon cœur se serra à l'évocation de notre complicité. Je retrouvai, sur la place, une fontaine à balancier (installée en 1823) comme celles que je croise encore à Lyon dans mes errances solitaires à travers les cours d'immeubles... Le petit guide, fort bien conçu, "Crémieu au fil des siècles", édité et vendu par l'Office du Tourisme (et qui me sert à préciser les points remarquables rencontrés) ajoute que, "selon la délibération du Conseil Municipal de l'époque, le monument est consacré à la cause de la légitimité que vient de faie triompher en Espagne S.A.R. le Duc d'Angoulême, dernier Dauphin de France"... En le lisant, assis devant mon ordinateur, je repense soudain à mes discussions avec N sur la monarchie, à Charles X et à la Restauration, à l'assasinat du Duc de Berry, au Comte de Chambord et à son intransigeance vaine pour imposer le drapeau blanc, à la reconnaissance de la fin de la monarchie dans le sang versé par l'assassinat de Louis XVI. Vive le roi !

À suivre...

La neige étend son manteau blanc et les yeux levés vers le ciel, à genoux, les petits enfants chantent une dernière prière... Petit Papa Noël...

Les dix centimètres de neige tombés sur Lyon vendredi après-midi et dans la nuit ont blanchi la ville et fait ressurgir, en ce début d'années, alors ques les guirlandes électriques des fêtes demeurent éteintes dans les rues, espérant dans leur proche enlèvement le repos tant attendu, la nostalgie des Noëls blancs. Lyon était vraiment superbe lorsque je suis sorti, le matin du samedi 28, vers huit heures trente, pour monter, en funiculaire, jusqu'à la basilique de Fourvière. La cathédrale Saint-Jean m'offrait la beauté de sa façade soulignée de neige. Les bruits étaient étouffés, peu de voitures roulaient malgré des routes dégagées. A chaque pas, mes chaussures faisaient craquer la neige en s'enfonçant. Le ciel gris éteignait à peine la blancheur du décor. En débouchant sur l'esplanade de la basilique, je découvris un manteau immaculé, encore vierge de toute trace. Il semblait attendre la foulée du premier homme. Les toits des immeubles du Vieux Lyon, en contrebas, se serraient bien plus qu'à l'habitude, sous la couche froide et préservée de toute souillure polluée. Je descendis les escaliers pour m'enfoncer dans les taillis alourdis de blanc du Jardin du Rosaire. Je traçais mon chemin dans la neige, aucun bruit ne venait troubler le silence étouffé, seul le crissement de mes pas me ramenait à la réalité. Tout était blanc autour de moi. Quelques bruissements dans les broussailles peinaient à déranger la tranquillité du lieu. Je tâtonnai du bout de la chaussure pour deviner les escaliers étroits et me garder d'une chute. Je levai les yeux pour contempler les murs dorés de la basilique, à travers les branches gainées de neige. J'étais emporté dans le monde de Narnia, guettant, au détour d'un bosquet, Mr Tumnus. Un bruit derrière moi me fit sursauter promptement. Je n'étais plus seul dans ce monde onirique. Un autre promeneur avait eu l'idée de venir photographier le jardin blanc. Je le surveillai du coin de l'oeil ou à travers le viseur, maugréant en moi même lorsqu'il déchira la neige de ses pas, avant moi. L'ailleurs que mon imagination avait fait surgir bascula, peu à peu, dans le quotidien d'une ville paralysée par la neige. L'heure avançait et les promeneurs affluaient. Je n'étais plus seul. Deux jeunes anglaises me demandèrent de les prendre en photo. Je remontai sur l'esplanade pour m'en retourner à Bellecour. La ville était grise.

Les photos de Lyon sous la neige sont présentées dans la galerie Lyon enneigée, à droite.

L'été n'en finit pas de partir. Regrette-t-il de ne pas avoir été généreux en août pour offrir deux magnifiques journées ? Hier et aujourd'hui, le soleil a brillé avec insolence et, sans les feuilles dorées, il semblait que le temps avait rebroussé chemin. L'automne est une saison mélancolique : je me perds dans ses ors et ses pourpres comme pour mieux retenir une douce chaleur qui déjà s'alanguit dans les lacs resserrés d'une fraîcheur presque hivernale. Janus, le gardien des portes, entrouvre janvier et Bacchus frissonne. Aujourd'hui, Bacchus a pu danser avec les nymphes et Silène, couronné de pampres et de lierre, enivré de vie par les satyres et les bacchantes. Je n'ai pas vu Bacchus entre les rangs de la vigne de Saint-Julien. Le Beaujolais alignait ses ceps encore lourds de feuilles presque vertes et de quelques grappes éparses aux grains bleutés : la pruine dessinait un halo mystérieux sur la peau des baies menues du gamay. Quel vin donnera le jus clair que je fais sortir du grain écrasé entre deux doigts ? La chair est à peine rose, les tanins de la peau ne l'ont pas encore rougie. Mon regard se perd dans les alignements, accroché parfois par un feuillage rouge sombre qui envahit tout le plan ou met le feu à un seul sarment. Bientôt, les coteaux s'enflammeront avant de se dépouiller, et comme le phénix, la vigne renaîtra avec le printemps. Il n'est pas encore temps. Je marche entre les rangs, le sol ocre n'est pas lourd de l'eau que le ciel lui refuse toujours. La chienne gratte et lève quelques nuages de poussières, elle joue avec les rayons d'un soleil qui luit et m'éblouit. Je contemple la plénitude du paysage, je voudrais entendre battre le cœur de la terre. Je cueille une autre petite grappe, oubliée des vendanges précoces. Dans le lointain, les détonations des fusils claquent deux par deux, des oiseaux s'envolent en hâte sans savoir s'ils éviteront la chute mortelle. Les chasseurs arpentent les vignes, ils traquent la perdrix ou la grive, petit passereau souvent ivre des raisins qu'il picore avant de migrer. Une maison abandonnée est plantée sur la butte : je pousse la porte et entrevois une souillarde de pierre et une cheminée à l'âtre noircie. Une vieille poêle trouée gît derrière la porte. L'odeur âcre des lieux délaissés me prend à la gorge. Mon imagination vagabonde tandis que j'avance dans la pièce sombre. Finalement, le noir complet m'enveloppe et je ressors en frissonnant. Ma chienne m'accueille en agitant la queue, le soleil me caresse le visage. Je continue à marcher, je m'accroupis pour photographier un cep, des rangs, une église. Sans regarder la montre, je sens le temps qui passe : la lumière prend cette teinte dorée qui précède la fin du jour. Une femme marche dans une parcelle, courbée, serrée dans sa robe bleue. Je vois un fusil, un chasseur, puis un second. La mort se rapproche du gibier. Je regagne la voiture, garée le long du cimetière. Un couple sort de l'enceinte de pierre : ils ont dû fleurir une tombe. Je me faufile entre les deux vantaux du portail blanc et je parcours les allées en déchiffrant les noms sur les pierres tombales. Il fait bon. Une grande quiétude m'envahit. Les sépultures ne sont pas très anciennes, quelques enfants sont enterrés avec les espoirs et l'amour éperdu de leurs parents. Dans un angle, sur deux pans de murs, le granit sombre détaille la généalogie de la famille qui fut longtemps maire du village. L'ancêtre est né au XVIIIe siècle et mort en 1810. Ses cendres reposent sous les galets. En sortant, j'aperçois la vieille dame appuyée contre le mur : elle mange, grain par grain, la grappe de raisin qu'elle a cueillie dans la vigne. Je la regarde et lui souris.

Il faut rentrer, encore une fois heureux mais seul.

Je ne préparerai qu'un chocolat chaud que je savourerai, seul, assis sur le canapé, Delalande et les Soupers du Roy m'envahiront, la chienne dormira à mes pieds.

Samedi ordinaire, après-midi solitaire. La conduite change l'esprit. Lumix est avec moi. Je monte la colline qui prie, je ne sais pas où je vais, je roule. Tassin, Marcy l'Etoile, les Monts du Lyonnais s'annoncent. Les buttes se font collines, les creux se font vallées, le bitume sombre de la route serpente entre les champs jaunis. Des bois verts rythment les paysages. J'évite les routes principales pour préférer les départementales. Le col de la Luère : la pancarte crème pointe sur une image, celle de la Mère Brazier derrière le fourneau de son restaurant, en train de maîtriser le coup de feu du service. Tablier blanc et chignon. Avec elle, les critiques dythirambiques, Curnonsky en tête, la poularde demi-deuil, le fond d'artichaud au foie gras, le gratin de macaronis, la silhouette très ronde d'Edouard Herriot, un entre-deux guerres insouciant, sauf de son assiette... Je continue. Saint Pierre la Palud et son musée de la mine (les mines ne m'ont jamais attiré, Germinal et Zola non plus), Chevinay, Courzieu, Malval. Une croix de chemin. J'aime ces signes de foi planté à la croisée des chemins ou au bord d'une route : in hoc signo, vinces. Constantin vainquit Maxence après avoir fait placer sur les étandards de ses soldats ces mots apparus en lettres de feu sur une croix miraculeusement descendue du ciel avant la bataille du pont Milivius. Dans leur grande majorité, ces croix datent du XIXe siècle, période faste pour les missions pastorales. Pierre ou métal, simple croix ou christ crucifié dans un abime de douleurs et d'espoir, elles n'ont pas toujours résisté au déclin de la ferveur qui les éleva.Elles témoignent pourtant de vies transcendées par la croyance. Elles rassuraient le voyageur perdu. Elles protégeaient du malin. Elles existaient pour rappeler que l'on n'est jamais seul. Mon chemin de croix dans les Monts du Lyonnais. Entre espoir et fatalisme. Altitude 712 mètres. Le col de la Luère. où sont les challets de la Mère Brazier ? J'aurais aimé voir ce qu'ils sont devenus, simple pélerin d'un rêve gastronomico-onirique presque évanoui. Hameau de Saint Bonnet le Froid. L'ancien château des moines de l'abbaye de Savigny, jusqu'au XVIIIe siècle, domine la vallée : ses tours restaurées, sans doute au début du siècle dernier, affichent un moyen-âge de pacotille, grimé par un Viollet-le-Duc de théâtre. Aujourd'hui, les pèlerins ne s'arrêtent plus que pour contenter leur estomac. J'entrevois la plaine lyonnaise entre deux bosquets. De l'autre côté de la route, une croix rouillée émerge d'un tumulus de pierres. Derrière, les vestiges d'une improbable enceinte fortifiée avec ses tours crénelées d'opérette. Le point de vue est admirable. Les champs sont si secs.

Je reprends mon errance sans but et avise bientôt la direction d'Yzeron. Nouvelles croix. Nouveaux chemins. Je me perds dans des culs-de-sacs de ferme. On me regarde sans me voir. Je sens la bouse de vache sur la route. La résine des pins aussi. Ascension d'un col, descente de trois cents mètres de dénivelé : les champs sont barrés de serres en plastique, je suis sur le chemin de la fraise. Et des rapaces du parc de Courzieu. Un geai se pose sur une branche. Je ralentis mais ne prends pas la photo. Chapelle du XIe siècle : le panneau m'incite à prendre une route qui monte au dessus d'Yzeron. Quoique que l'on dise, les villages des Monts du Lyonnais n'ont pas de charme : les enduits des maisons sont souvent gris, seuls les paysages attirent l'oeil. C'était un pays de mines (le cuivre à Chevinay) : les habitants étaient-ils donc trop éblouis lorsqu'ils remontaient à la lumière pour ne pas voir la laideur des murs ? La chapelle de Châteauvieux, placé sous le vocable de Saint Jean Baptiste, apparaît, précédée d'une placette plantée de trois platanes pompeusement dits de Sully. Le tronc tourmenté de l'un d'eux laisse toutefois penser que le ministre du bon roi aurait pu les connaître. Evidemment, la chapelle est fermée : je ne verrais pas le double bénitier remarquable signalé par la docte pancarte. Deux pigeons me regardent. Je contemple la vue. Panne de batterie. La voitue ne veut plus démarrer. Je suis à vingt cinq kilomètres de la place Bellecour (seulement...), mon assurance ne peut pas intervenir. Merde. Le garage qu'elle m'indique est d'astreinte d'autoroute et ne peut venir. La communication passe mal. Trahi par le monde moderne, je trouve secours auprès d'aimables habitants du hameau : câblée, la batterie accepte de faire redémarrer le véhicule. Trajet du retour dans la hantise de caler : je prends note que les garages sont fermés le samedi après-midi. Je gare enfin ma voiture près du bureau. Je m'en occuperai lundi matin. Je reviendrai.

En rédigeant ce billet, je pense à Rooxy et à ses escapades en vélo (courageux !)

Voilà un site consacré à la Chapelle de Châteauvieux par les Amis de la Chapelle.

Le sanctuaire marial attirait beaucoup de fidèles, de pélerins, de simples touristes ravis de découvrir la ville déroulée à eleurs pieds depuis l'esplanade. C'était l'heure vespérale de la messe anticipée du samedi soir. Un prêtre à l'étole verte du temps ordinaire donnait quelques consignes à l'organiste, dans le choeur, devant le grand dais néo-byzantin abritant Notre Dame de Fourvière. Je ne m'approchai pas, délaissant la basilique pour la chapelle contigüe. Les ors du retable baroque semblaient vibrer sous la foi des orants. La Vierge Noire m'accueillait en posant sur moi le regard d'amour qu'elle porte sur son Fils couronné. Je priai à genoux, tentant de me souvenir des paroles du Salve Regina : Salve Regina, mater misericórdiae, vita, dulcédo et spes nostra, salve... Ma prière franchissait à grande peine mes lèvres, je butai sur les mots en songeant aux prières adressées par les autres fidèles à la première intercetrice. Soudain, l'envol des cloches secoua les murs de la chapelle et mes pensées s'accrochaient à leurs notes célestes dans l'espoir d'être entendues de Dieu. Dieu ne m'entend pas. Ou il veut m'éprouver. Ou me donner ce que je mérite. O clemens, o pia, o dulcis Virgo María. La vieille dame, devant moi, récitait le rosaire. Méditation des mystères Ave Maria, gratia plena, Dominus te cum. Benedicta tu in mulieribus et benedictus fructus ventris tui Jesus. Sancta Maria, mater Dei, ora pro nobis peccatoribus nunc et in hora mortis nostrae. Oui, ora pro nobis, pauvres pêcheurs, nunc et in hora mortis. Hora mortis. Heure de la mort. Mors, mortis. La mort. Les cloches s'étaient tues. Je me saisis de mon appareil, preuve tangible que je vivais encore, ancré dans mon siècle. Une génuflexion, un signe de croix et je sortai en priant Notre Dame du Bon Secours.

Le soleil a dépassé son zénith tandis que je monte à Saint Irénée. La chaleur a envahi la voiture, la fenêtre ouverte ne parvient pas à me faire oublier une climatisation que je n'ai pas. L'église Saint Irénée est là, derrière son portail éclatant dans la lumière. Des cyprès bordent le mur, des sarcophages romains abondonnés lui donnent un je ne sais quoi de Toscane. Un groupe d'adolescent discute et refait le monde à l'ombre de la boutique voisine, dans la cour. L'église m'offre sa façade blanchâtre, hiératique, d'une nudité presque trop sévère. Le portail est fermé : je ne goûterai pas à la fraicheur que je devine entre ses murs. Sanctissim... se laisse deviner en lettres romaines sur le pourtour d'un sarcophage. En fermant les yeux, je suis à Arles, dans l'allée des Alyscamps, je chemine sur la voie appienne, vers Rome, notre mère-patrie, je marche ad liminem, pour retrouver mon âme. Aux frontières de mes croyances. A gauche de l'église, le calvaire met en scène la crucifixion de Notre Seigneur Jésus-Christ. L'Homme ploie la tête entre les deux larrons. Stabat mater. Sa mère pleure. Les stations de la Passion m'entraînent vers le sacrifice ultime du Fils. Je ne peux aller plus loin. Le grillage censé protéger le monument pendant sa restauration m'empêche d'avancer et de m'abîmer dans la prière que réclame ce lieu sacré. J'ai une pensée pour Saint Irénée, l'un des pères de l'Eglise, en l'honneur de qui ce santcuaire a été élevé au tous premiers temps de la chrétienté. Lyon fut la première cité chrétienne de la Gaule par l'arrivée de Pothin et d'Irénée, disciple des Apôtres. L'air vacille dans le fournaise solaire. Je ne prie pas. Je n'y arrive pas. Et je redescends dans ma ville, dans mon temps. Ou du moins, j'essaye de regagner la réalité, ma réalité, mon monde dépeuplé.

Peu de touristes fréquentent Saint Irénée, lui laissant la tranquillité d'une idée de communion avec l'histoire. Je reviendrai un samedi pour visiter l'église. Pendant ce temps, les français votaient non au référendum.

Je ne sais pas si toutes les villes sont belles vue d'en haut. Je sais que Lyon est belle vue des hauteurs. Les toits rouges, les façades de pierres ou aux couleurs d'une renaissance italienne si influente, les deux fleuves qui soulignent ses quais, Rhône impétueux et Saône indolente, le vide de la place Bellecour, les clochers qui tendent leur croix vers le ciel, ses artères rectilignes qui déversent leurs flots de voitures empoussiérées, tout concourt à magnifier cette cité quasi bimillénaire.

Je n'avais jamais remarque le personnage noir perché au coin de la terrasse du bâtiment de la MJC. Intrigant. Sympathique, finalement. La Cathédrale Saint Jean dresse sa façade dorée et inachevés et appelle à la contemplation de l'âme humaine. Roman, gothique, gothique flamboyant, les ordres s'emmêlent et se fondent en une douce et attachante harmonie. Un regard pour Notre Dame de Fourvière.

Un clin d'oeil pour les amateurs de footbal (dont je ne suis pas). Ils ont au moins, eux, une victoire à fêter. Ce dimanche, les français ont massivement rejeté le projet de constitution européenne. Je me suis promené. Je tourne la page. Dans deux jours, un autre mois commence.

A défaut d'apprécier le froid, je ne peux que remarquer la beauté de Lyon sous la neige, même si celle-ci, tombée à peine deux heures avant la prise des photos, fond très vite ! J'avoue avoir triché sur deux photos : qui trouvera ?

Depuis quelques jours, le temps incertain d'un improbable automne a transformé le ciel en un champ de nuages gris dévoreurs de lumiere. Il fait presque frais et ma chemise est bien légère. Je prends les quais de la Saône, jetant un regard sur les façades de la rive droite aux couleurs disparates. J'aperçois, dans la courbe de la rivière, l'éclat métallique et terne des boîtes à bouquins : elles sont fermées, nous sommes mardi. Je les dépasse bientôt pour tourner à droite, rue des Augustins. La façade de l'immeuble au 1 est rythmée par des arcades qui encadrent les ouvertures du rez-de-chaussée : sont-elles les vestiges du couvent des Augustins, détruit à la Révolution ? La rue est vide, sombre : la rumeur du quai peine à l'animer. Rue Hippolyte Flandrin, je m'avance vers la place Sathonay. Des enfants jouent entre les arbres, des boulistes refont le monde entre deux tirs, des musiciens installent une scène pour le bal populaire du soir. Des deux lions de Lemot, fontaines de fonte au jet régulier, de part et d'autre de l'ancien escalier qui menait au Jardin des Plantes, un seul crache encore un filet hésitant. Le lion de gauche est muet. Je prends à gauche, sous la chaussée, le long du mur de la rue Terme pour rejoindre la rue Burdeau. Puis je commence l'ascension des pentes, zigzagant d'une rue à l'autre pour ne rien oublier. Il y a peu de passants. Je longe les façades, jetant, de temps en temps, un coup d'œil à travers une fenêtre ouverte. J'entrevois du linge qui traîne, un lit défait ou un napperon de dentelle sur une télévision. Les rez-de-chaussée sont souvent fuis par les occupants, faute d'intimité. Mais ils ont pour eux leur faible valeur ou leur commodité. Je ne vois pas les maîtres de lieux, l'ombre les a dévorés et ne les recrachera que la fenêtre fermée. Je franchis des portes d'allées en bois vermoulu, habillées de graffitis, pour me retrouver dans des cours. Là, une cour minuscule, un cloaque à peine sec pour accueillir les poubelles. Ici, une cour avec quelques herbes folles, aux lourds relents de cuisine grasse. J'y entends un enfant qui pleure et sa mère qui tente de la calmer. Pas d'autre bruit ne vient interrompre les cris. Sans eux, le vide inonderait l'immeuble. Et je prends des photos, clichés remplis de l'âme de bâtiments aux intérieurs décharnés : la lèpre des peinture me ramène aux conditions de vie des ouvriers en soie du XIXème siècle, ces canuts révoltés dès 1830. Je m'arrête un moment et je songe au couvent de la Déserte qui occupait une grande partie des Pentes de la Croix-Rousse, dès le XVIIème siècle. A la place des immeubles emmanchés de cinq ou six étages, je veux encore voir les champs entretenus par les Bénédictines, les enclos d'arbres fruitiers qui dévoraient l'espace jusqu'au faubourg de la Croix-Rousse. Il ne reste rien (sauf un pilier du bâtiment conventuel, place de la Paix), même pas un parfum. Pourtant, je trouve une petite allée bordée de roses trémières, une impasse que je n'ose pas emprunter : les hautes herbes, les tiges fleuries agitées par une petite brise, peinent à dissimuler une porte. Qui habite là ? Je reviendrai, par curiosité. Le Lyon que je vois, à travers ces rues à peine propres, est-il celui que j'aime ? Encore une fenêtre et un coup d'œil : un homme est assis sur un vieux canapé, assez jeune, il me jette un regard et moi, je tourne la tête. Une vieille femme longe alors la façade et plonge ses yeux longuement, en tournant la tête : elle scrute la pénombre, elle. Je fuis la vie qui se dégage du lieu. Ma solitude me rattrape.

Ces deux statues de bronze sont dressées dans le Jardin du cloître du Palais Saint-Pierre, actuellement Musée des Beaux-Arts. Ce palais est l'ancienne Abbaye bénédictine des Dames de Saint-Pierre, reconstruite au XVIIe siècle par le voyer de la ville de Lyon, Royer de la Valfenière, à la demande de la Révérende-Mère Anne d'Ailly de Chaulnes. Monastère royal, l'abbesse était nommée par le roi. En 1803, après avoir été désaffecté à la Révolution, les bâtiments sont attribués au Musée des Beaux-Arts et, partiellement, à la Faculté de Droit.

Le cloître est un havre de silence : il faut en franchir la lourde porte de bois de la place des Terreaux (sans oublier de jeter un coup d'œil, chaste, sur le bas-relief de l'imposte représentant une femme en extase) pour alors apprécier d'être immergé dans un concert de chants d'oiseaux si incongru au milieu du fracas des autobus et des voitures sur le dallage gris et branlant de la place. Le visiteur est happé par la quiétude du lieu et pour peu qu'il prenne le temps de s'asseoir sur un banc et s'abandonne aux joutes ailées et aux trilles joyeuses, il touche, sans doute, du doigt, un peu du Paradis perdu. J'aime à venir déjeûner dans ce jardin, en pleine semaine pour vivre encore un peu.

A droite, Bacchus danse et offre en souriant le vin de son amphore : les vendanges ont été bonnes, les corps vont s'ennivrer pour mieux s'étourdir dans une sarabande primale. A gauche, le jeune indien est perdu dans les affres de sa solitude, loin de la terre qui l'a vue naître, désabusé, résigné à un sort dont il n'est pas certain que ses dieux le connaissent, sinon...

Je vais retourner dans ce jaridin pour de nouvelles photos et retrouver les nom des sculpteurs...

Le clapotis de la pluie sur mes fenêtres de toit s'était estompé et je décidai de faire quelques photos nocturnes. Les voilà, prises sous quelques gouttes de pluie, ce soir.

Les deux premières photos ont été prises avec un réglage différent de l'appareil : pour la première, j'ai utilisé la position « night scene » avec des préréglages définis ; pour la deuxième, j'ai effectué des réglages manuels (sensibilité de 400 ISO, + 0,6 EV, balance des blancs automatique...). Les teintes naturelles sont respectées dans la deuxièle photo, la première arbore des teintes plus chaudes, plus jaunes, sans doute dues, entre autre, à la vitesse d'obturation plus lente. La troisème photo resulte du traitement de la première à laquelle j'ai enlevé les couches colorées au profit de niveaux de gris. Ces trois photos me laissent perplexe : chacune est intéressante, quelle formule choisir ?