Apartés uchroniques

Je ne veux pas me replonger  dans les entrailles de ce blogue pour chercher les billets dans lesquels je parle de Noël et de mon regret de ne pas avoir d'enfant. Je ne veux pas relire sous le clavier des commentaires me disant que rien n'est impossible. C'est un fait, inéluctable, irréfragable, terrible en cette période de fêtes et de naissance divine. C'est ainsi et je ne suis pas malheureux, pas en colère, pas désespéré. J'ai simplement une certaine nostalgie teintée de regrets...

Cette année, le mois de décembre aura été marqué par les rêves de l'enfant que j'ai été, par les rêves des enfants que je n'ai pas. Une uchronie douce m'emporte dans une contemplation admirative de quelques moments d'éternité.

Le 8 décembre, les lumignons placés sur les fenêtres ont illuminés mon âme, me faisant souvenir des sensations qui m'étreignaient lorsque j'étais  un gone : chaque bougie allumée avec Maman sur le rebord du balcon était une main tendue vers Noël. Ce jour voyait le sapin prendre place dans la salle à manger, un épicéa fringuant d'odeur et de guirlandes clinquantes. En 2007, j'ai allumé les 110 bougies décorant mon bureau avant les 12 lumignons de mes fenêtres. Je me suis assis dans le canapé, j'ai contemplé la lumière tremblotante à travers les verres colorés, me promettant de sortir pour goûter encore et toujours les visions féériques de ma ville en fête sur le chemin de l'église Saint-Nizier à la recherche d'un moment de prière et de remerciement à Notre-Dame-de-Fourvière. Ave Maria gratia plena... Merci Marie. Las, je me suis endormi, je ne me suis pas réveillé. J'ai simplement rêvé un 8 décembre, comme un enfant solitaire mais heureux.

Le 9 décembre, j'ai gagné le théâtre des Célestins pour écouter "Pierre et le Loup", de Sergueï Prokofiev. J'avais un disque (ou appartenait-il à mon frère ?) de cette histoire étant enfant et je ne me lassais pas de le passer lorsque je m'ennuyais. Si les notes domincales firent résonner des souvenirs dans mon âme enfoncée dans un fauteuil rouge, je fus surpris de constater que j'avais oublié une grande partie de l'histoire. J'étais un enfant sans mémoire, émerveillé par l'orgue de Barbarie (j'aimerais en posséder un), par le basson et par le petit garçon à côté de moi, qui, debout sur les genoux de sa maman, applaudissait à tout rompre la fin du spectacle en criant bravo ! bravo ! bravo ! Il avait 4 ans sans doute, guère plus, j'ai 40 ans, sans aucun doute, guère plus.

Le 13 décembre, à la librairie Badiane, Sainte Lucie m'a charmé. Je connaissais vaguement cette fête avant que de la vivre en compagnie de cuisinières suédoises et d'une chorale illuminée. J'ai découvert les  nrioches au safran, à la cannelle, le  glögg (vin chaud aux épices) aux amandes et aux raisins secs, les gâteaux aux épices, les parfums, les rires, la chaleur d'une fête passée en compagnie de suédois dans une librairie devenue un univers extraordinaire de plaisirs gustatifs et de joie au fil des mois : quelle plus belle annonce de la merveilleuse naissance divine que cette fête du partage et de l'amitié ? Merci à Marianne, Catherine, Åsa et Birgitta d'avoir émerveillé mes yeux de vieil enfant.


Le 14 décembre, Guignol m'a rattrapé dans la salle Célestine du théâtre des Célestins. Si le bicentennaire de sa naissance sous les mains habiles de Laurent Mourguet sera fêté en 2008, le spectacle donné à une majorité d'adultes, de grands enfants qui se sont esclaffés avec moi aux embiernes (les emmerdes lyonnais) d'un Guignol à l'accent lyonnais de bon aloi m'a fait mémoire du petit castelet vert du parc de la Têt d'Or devant lequel j'entrainais ma mère et mon frère lors de nos promenades du mercredi dans le zoo. J'ai ri et j'ai applaudi la grivoiserie de deux saynètes du début du XXe siècle et j'ai compatis à la soif du soulard Gnafron supplicié par un cousin, généreux Tantale, qui lui laissait en héritage une belle somme à la condition qu'il ne touchât pas à la bouteille de beaujolais placée sur la table pendant douze heures. J'ai, enfin, chanté joyeusement avec toute la salle à la gloire des glouglous de notre troisième fleuve...

En sortant, je me suis engouffré au cinéma Pathé pour voir (sans m'endormir, malgré l'heure tardive)  le film "A la croisée des mondes, la boussole d'or" tiré du livre éponyme de Philip Pullman : si Olivier a été déçu, j'ai regardé les images avec mes yeux intacts d'enfant pour mieux jouir des paysages enneigés et des vues d'un Londre onirique dont les silouhettes des façades m'ont fait penser aux cités obscures de Schuiten et Peters, ce monde extraordinaire d'Urbicande couché sur le papier des albums de bande dessinée (à découvrir sans tarder si vous ne connaissez pas). J'ai aimé les aventures de Lyra et je rêve depuis d'un daemon :  je choisis un oiseau coloré, un ara bleu par exemple...

Voilà des moments épars d'une vie, des plaisirs arrachés à la fatigue d'un emploi du temps professionnel harassant et aux bras vigoureux d'un Morphée omniprésent, omnipotent qui me visite si précocement le soir que j'en oublie, dans une léthargie profonde, un engagement annoncé dans un billet précédent. Pardon.

Encore quelques jours avant Noël, la crèche est en place, le sapin aussi, éclairé de guirlandes électriques mais sans aucune boule faute de courage. Un déjeuner de fête à préparer pour le 25 décembre, des cadeaux à acheter, une dernière journée de travail à assumer, une décision prise et un courriel envoyé que je regrette déjà (je suis un peu trop orgueilleux parfois, comment vais-je contrecarrer ma bêtise électronique de la nuit ?), tous ces petits riens à travers lesquels je me sens vivre, voire revivre.

P.S. Je crains d'avoir oublié d'écrire au Père Noël...

Mai 2007, une nouvelle invitation reçue d’AXA qui courtise le cabinet et ses clients… J’avais, à plusieurs reprises, précédemment décliné les propositions présentées, malgré l’intérêt que je porte aux cocktails, théâtres incomparables de la société de consommation et parfois, scènes d’une cuisine de haute volée. Mais cette fois-ci, la présence d’Henri de Castries, président, avait retenu mon attention tout autant que le lieu de la réunion, le restaurant Victoria Hall, dernier lieu de la branchitude lyonnaise et prototype du restaurant-concept à prix exorbitants. Je suis toujours partant pour les expériences gastronomiques, surtout lorsqu’elles me sont offertes.

Le discours de Castries me surprit agréablement: je n’avais jamais, jusqu’à ce jour, pris conscience de la fibre sociale de ce grand dirigeant qui met en avant la valeur humaine comme l’essence même de la société. Sa foi chrétienne est l’un des piliers de sa notion de gouvernement d’entreprise et beaucoup de ses idées m’ont touchées. Assurément, c’est un homme d’une grande valeur. Au cours de ses propos et avant le cocktail très agréable, je notai le titre d’un livre dont la couverture colorée avait attiré mon regard souventes fois chez Decitre : « Pourquoi j’ai mangé mon père » de Roy Lewis.

Mes vacances m’ont enfin permis de lire l’ouvrage : l’auteur met en scène une famille de pithécanthropes (homo erectus) du milieu du pléistocène qui s’efforce de passer au stade d’homo faber et sapiens. Edouard, le père est un inventeur génial, qui découvre le feu alors que son frère Vania le met en garde contre le progrès en prônant un retour réactionnaire dans les arbres. Mathilde, la mère, est soucieuse d’économie domestique (ses remarques sur la nécessité de finir l’éléphant pour éviter que la viande ne se gâte sont particulièrement savoureuses de même que se recherche d’une grande grotte, aérée et chauffée, dont le standing convienne à ces subhumains presque évolués). Ernest, le narrateur, finit par comprendre que le seul moyen de maîtriser l’évolution est d’éliminer le génial géniteur. Son frère Oswald est le fort à bras de la famille. Tobie, le tailleur de silex, devient le premier industriel de l’histoire alors qu’Alexandre, le naturaliste, fait exploser l’art figuratif en dessinant des ombres sur les parois des cavernes. Il y avait longtemps que je n’avais ri en lisant un livre : le style est enlevé, l’humour est au coin de toutes les phrases et l’auteur, sous couvert de décrire l’évolution humaine, parvient à évoquer les difficultés du monde moderne, la partition droite/gauche, réactionnaire/progressiste. Ses descriptions de la préhistoire sont précises et exactes selon les critiques et les anachronismes qui émaillent le récit (le langage châtié de la gentry anglaise dont il affuble les personnages est proprement tordant parce que décalé dans la bouche d’hominidés à priori incapables de parler) contribuent à la réussite de l’histoire. Le livre se lit avec un grand plaisir, le sourire aux lèvres et l’éclat de rire au coin des pages… A dévorer sans tarder (comme une cuisse d’éléphant) !

Bon, je sais, je suis en retard : Monsieur le Chien a sorti son premier alboum (sic) au début du mois de mars 2007 et je n'en parle qu'aujourd'hui. Alors que l'univers de la bédé a été boulversé par l'apparition de ce superbe opus où le style inimitable de Monsieur le Chien, nous fait découvrir les « réflexions vaines et assertions sans fondement d'un contribuable moyen ». L'auteur est breton et fonctionnaire et profondément humble puisqu'il préserve jalouseuement son anonymat : son blogue, présenté dans deux précédents billets, ICI et ICI était déjà une grande réussite à mon avis et son livre est un vrai délice. Si quelques planches ont été présentées auparavant en ligne, beaucoup sont nouvelles et affichent toute la verve acerbe du dessinateur qui porte un regard sans complexe (re-sic) et surtout sans concession sur les Tartuffes qui l'entourent. S'il se qualifie de poujadiste dans un éclat de rire, il n'en reste pas moins attachant : ses dessins sont remplis d'humour et de lucidité. L'album est disponible aux éditions THELOMA, dans toutes les bonnes librairies et notamment chez DECITRE...

J'ai eu la chance de commander Paris est une mélopée en avant-première et j'ai donc reçu mon exemplaire avec un petit miquet en dédicace. Merci Monsieur le Chien !

Prenez un trentenaire anglais issu du croisement de Hugh Grant et de David Beckham (sic) et lachez-le en plein Paris... Résultat : que ceux qui pensent que tous les anglais sont des pédés (Edith Cresson est demandée sur le blogue...) aillent se rhabiller parce que Paul West n'a que deux obsessions dans la vie, les merdes de chiens sur les trottoirs et sauter des françaises. A croire que Paris n'est qu'un vaste lupanar pour un anglais ! Confronté à l'absurdité de l'administration française (bienvenue au pays dont la moitié des habitants rêvent de devenir fonctionnaire), il va passer un an à éviter les étrons canins et à tenter de se faire comprendre par des français trop certains de leur supériorité pour seulement envisager qu'une opinion différente de la leur existe. Ajoutons les suppositoires et les grèves à répétition et voilà le tableau d'une France d'opérette qui a l'air de se complaire dans la merdocratie. L'air et la chanson, sans aucun doute.

Le trait vif et l'esprit d'observation pointu de Stephen Clarke appuient là où cela fait mal : la France est belle mais elle est peuplée de français. J'ai ri à plusieurs reprises au fil des pages d'un guide rédigé, à l'origine, par un journaliste anglais après dix ans de présence chez nous pour ses compatriotes qui auraient l'idée incroyable de s'installer au pays du reblochon coulant et de l'andouillette qui sent la merde (et là, je m'élève avec véhémence contre la croyance populaire - largement diffusée par Jean-Pierre Coffe - qu'une andouillette doit sentir la merde sous prétexte qu'elle est composée d'estomac de veau enfermé dans un rectum de porc : l'andouillette sent bon la tripe fraîche, une odeur un peu douceâtre de chair prometteuse !). Il faut noter que ce livre m'a valu un rapprochement improbable avec un sujet de Sa Très Gracieuse Majesté samedi après-midi dans le métro : une anglaise, d'un âge certain, m'a demandé si je ne trouvais pas que l'auteur « allait un peu fort ». Je lui ai répondu que l'humour faisait passer la critique comme la cuillère de sucre la médecine de Mary Poppins. Un livre à lire pendant l'un de ces après-midi d'hiver gris, froid et mortellement ennuyeux.

Un ami m'avait conseillé de lire « La condition humaine » de Malraux pour mieux le connaître. Curieux de nature, je me suis lancé dans la lecture en n'ayant comme souvenir de Malraux que son discours du 19 décembre 1964 pour le transfert des cendres de Jean Moulin au Panthéon...

Au printemps 1927, l'armée du Kuomintang, sous le commandement de Tchang Kaï-chek, marche sur Sahngaï pour s'emparer du port stratégique. Les communistes soulèvent les ouvriers pour apporter leur aide mais Tchang Kaï-chek fait volte-face et, avec l'aide des concessions occidentales, déclenche la mort de milliers d'entre eux.
Le roman s'ouvre sur l'assassinat d'un trafiquant d'armes par Tchen, jeune révolutionnaire qui a décidé de se perdre dans le terrorisme pour servir son idéal. Kyo, fils de Gisors, l'inspirateur de la révolution chinoise communiste et maître à penser de Tchen, prend la tête de l'insurrection, notamment parce qu'il est ému par le sort de ses semblables. Katow, insurgé des révolutions russes de 1905 et 1917, s'est joint à eux. Face à cette trinité à l'idéal sacrifciel, Ferral, président du consortium franco-asiatique, apprend vite le retournement de Tchang Kaï-chek et l'annonce du massacre des communistes et ne peut qu'opposer sa nature de bourgeois pour sauver son monde. Autour d'eux gravitent des satellites sombres et misérables, Clappique, mythomane, fou, antiquaire devenu trafiquant d'armes et Hemmelrich, belge gazé dansles tranchées de 14-18, un homme humilié qui sombre dans le meurtre après la mort de sa femme et de son fils massacrés lors du nettoyage par la grenade de son magasin, lieu de réunion des révolutionnaires. Aux côtés de ces hommes terriblement solitaires dans leurs violences, deux femmes voient au-delà des habits ensanglantés : May, allemande acquise à l'amélioration de la condition de la femme chinoise, aime Kyo au point de redonner uns ens à la vie en songeant à reprendre le combat à la mort de son amant ; Valérie, maîtresse de Ferral, aussi sensuelle et érotique que May est tendre. Tchen trouve la mort dans un attentat raté contre la voiture vide de Tchang Kaï-chek, Kyo est arrêté et préfère se suicider au cyanure tandis que Katow affronte l'horrible destin des prisonniers jetés vivants dans la gueule infernale des locomotives. Trois morts parmi des milliers mais trois morts essentielles...

Dans son roman, Malraux montre que la fraternité est primordiale parce qu'elle prend en compte et assume la solitude de l'homme. Les trois héros sont des hommes profondément seuls qui s'unissent peu à peu non par la révolution mais par le sang et la mort qu'ils vont partager. Si Tchen est enfermé dans son obsession d'attentat, Kyo cherche sans cesse à se fondre dans une communauté qu'il ne parvient pas à rejoindre totalement puisqu'il mort seul. Au contraire, Katow est la figure sacrificatoire par excellence, il est celui qui offre « ce don de plus que sa vie », celui qui accepte de partager le comprimé de cyanure entre ses deux compagnons de prison terrorisés pour leur éviter de brûler vif dans le foyer de la locomotive et décide de mourir vivant ! Pascal Vacher, dans son profil d'une oeuvre consacrée au roman, le compare au Christ de la Cène qui instaure la rupture et le partage du pain.
Katow offre donc le sacrifice de sa condition humaine pour que la communion dans la mort qu'il donne aux deux prisonniers transcende leur solitude individuelle et réunisse les êtres dans l'unique et vraie condition, celle de l'homme.

J'ai lu mon premier Malraux et je confirme que je n'ai pas particulièrement apprécié. Je suis extrêmement éloigné des préoccupations de l'auteur quant au sort des hommes. Je pense que mon individualisme s'accroît au fil des années et que je tends à avancer entre deux murs d'indifférence, sans prendre le temps de m'arrêter pour considérer l'autre. Je n'ai vécu que mes drames personnels, je n'ai affronté que mes peurs ou la perspective de ma mort, toutes émotions insuffisantes pour que je suive Malraux dans sa quête humaniste. Enfin, son style n'a rien de remarquable. J'ai lu un Malraux. Voilà, c'est fait.

Christophe, un ami blogueur, vante les mérites de Michel Gondry, dans deux billets ICI et LÀ où il présente les réalisations de cet homme de cinéma... Il termine en recommandant d'aller voir son dernier film, «La science des rêves». Je me dis, si lui a aimé, c'est que cela doit être bien parce que ce qu'il écrit est toujours très bon (comment ? mais non, je ne fais pas mon Churchill... quoique - blague privée).

Me voilà donc parti samedi dernier au Pathé, à 500 m de chez moi, pour la séance de 13 heures 20.

Et là, je plonge dans l'horreur, dans un film où Paris est moche (je préfère rêver dans le Paris d'Amélie Poulain que me perdre dans le Paris triste de Gondry) et où Gael Garcia Bernal court en rêve derrière Charlotte Gainsbourg sous les yeus ahuris d'Alain Chabat et de Miou-Miou qui se demande ce qu'elle fait là (à mon avis, elle devait travailler quelques heures pour compléter son statut d'intermittente du spectacle).

Je n'ai pas le courage de raconter l'histoire, je copie-colle le synopsis d'Allo Ciné : «Venu travailler à Paris dans une entreprise fabriquant des calendriers, Stéphane Miroux mène une vie monotone qu'il compense par ses rêves. Devant des caméras en carton, il s'invente une émission de télévision sur le rêve. Un jour, il fait la connaissance de Stéphanie, sa voisine, dont il tombe amoureux. D'abord charmée par les excentricités de cet étonnant garçon, la jeune femme prend peur et finit par le repousser. Ne sachant comment parvenir à la séduire, Stéphane décide de chercher la solution de son problème là où l'imagination est reine...»

J'ai retenu deux ou trois scènes oniriques, les plus réussies à mon avis, celle où j'ai accepté de suivre le réalisateur, les autres je les lui laisse. L'histoire est emboruillée et les passages entre le rêve de Stéphane et la réalité finissent par perdre le spectateur. J'ai préféré Gael Garcia Bernal dans «La mauvaise éducation» d'Almodovar. J'ai trouvé Charlotte Gainsbourg ridée et vieille. Désolé, j'ai piqué du nez au moins trois fois. Finalement, je crois que je vais au cinéma pour voir une belle histoire et de belles images. Contempler sur l'écran la grisaille quotidienne qui me renvoie à ma vie si vide parfois ne me plaît pas. J'oubliais : j'ai la même lampe Ikea que celle de Chabat, celle que l'on voit à gauche du canapé, quand lui et Gael sont assis...

En revanche, le site du film est un petit bijou. Michel Gondry aurait dû se contenter de ce site pour ne pas infliger à certains spectateurs son film inintéressant.

Modification de 15 heures 49 : sur le site de Matière focale, une autre bonne critique du film. Mais je continue à ne pas aimer.

L'Amérique, terre de tous les espoirs et de toutes les croyances sert de cadre au roman inclassable de Neil Gaiman, "American Gods". Est-ce de la science-fiction ? Sans doute. De la fantasy ? Pas vraiment. Une parabole sur les cultes stériles des idoles de la société de consommation ? Assurément. Mais c'est surtout un roman haletant, à rebondissements, où un homme découvre qui il est en acceptant d'affronter sa propre nature.

Ombre est en prison pour une échauffourée sans importance. Libéré sur parole, il apprend la mort de sa femme et sa liaison avec son meilleur ami. Désemparé, il accepte le travail de garde du corps que lui propose un vieil homme, Voyageur. Ensemble, ils vont partir à travers l'Amérique pour une mission déterminante pour leur propre survie et celle de l'homme. Au fil du périple, Ombre rencontrera tous les dieux et les mythes arrivés dans les bagages des hommes sur le sol d'Amérique : des confrontations improbables où Anubis est le croque-mort et la Reine de Saba pute à Los Angeles. Débarqués sur une terre qu'ils croyaient vierge de toute divinité, ces dieux de l'Ancien Monde se sont peu à peu installés avec les premiers américains, vivant à travers les cultes qui leur étaient rendus. Mais le modernisme et la société de consommation ont tôt fait de détrôner ces idoles vieillissantes et poussiéreuses pour imposer leur veaux d'or clinquants et exigeants. Ombre va assister au combats des anciennes divinités et des nouveaux mythes en dévoilant, tout au long du récit, les étapes du formidable mælstrom de l'humanité que constitue la nation américaine. Que devient un dieu sans fidèle ? Sans sacrifice ? Il disparaît. L'homme a les idoles qu'il mérite mais il ne le sait pas. Ombre va s'initier à sa vraie nature et comprendre que rien n'est inéluctable lorsque l'on accepte d'agir.

Le rythme soutenu, le style précis et agréable mettent en scène la mythologie qui manquait à l'Amérique sans racines. A moins que la terre américaine soit, elle-même, la seule divinité dont l'homme moderne a besoin.

Un clin d'oeil à ceux qui entreprendront un voyage aux Etats-Unis l'année prochaine, en voiture pour un road-trip de l'amitié ou en pélerinage pour rendre hommage à un mythe chantant. Quant à ceux qui resteront dans le Vieux Monde, ils pourront toujours replonger dans la seule mythologie qui vaille la peine, celle qui vit depuis des temps immémoriaux dans les plis secrets de nos âmes émerveillées. Bon voyage ! Je reste ici pour garder le temple...

J'écoute actuellement, sur mon baladeur, Jean Ferrat. J'apprécie sa voix profonde et sa diction claire. Il est un grand interprète d'Aragon et je me laisse souvent aller à rêver d'amour...

Mais ses chansons glorifiant le communisme et la révolution sont comme une promenade dans un champ de ruines. Le coeur est serré par la vue du désastre. Sa fibre communiste est un anachronisme qui fait mal dès lors que la mémoire fait ressurgir de la terre des goulags les millions de morts de cette idéologie soit disant humaniste. Comment peut-on s'être trompé à ce point et comment peut-on ne pas le reconnaître ? Combien d'intellectuels ont chanté les louanges de l'abomination communiste protéiforme (stalinisme, maoïsme, castrisme...) et continuent à asséner leur vérité abominable sans aucunement rougir d'avoir défendu l'indéfendable ? Ils me dégoutent profondément. Et le journal L'Humanité qui réclame une subvention pour survivre !

Malgré tout, passons sur les "mauvaises" chansons, j'ai découvert une petite perle que je ne connaissais pas...

Une femme honnête - Jean Ferrat

Parce que le moment était venu de me faire plaisir (un ami m'a dit que je devais être un peu plus égoïste), j'ai acheté hier le baladeur Archos Gmini 402 Camcorder

J'en avais assez de promener le chien en silence, surout que mes conversations avec lui sont assez limitées en public...

Le son est superbe, quand bien même je rencontre un problème de casque, la fonction caméra sympathique mais il a l'avantage de lire des vidéos (format avi donc des divx)...

La fonction disque dur lui permet d'être reconnu comme un lecteur externe et autorise le trasnfert de fichiers par un simple copier-coller : fonction trop géniale, pour paraphraser le slogan d'un blogue ami ;-). Une capacité de 20 Go laisse toute latitude pour quelques films à regarder n'importe où.

Je suis beaucoup plus réservé sur la fonction photographie (résolution de 1,3 Mo). En revanche, il peut être connecté directement à mon bridge Panasonic Lumix DMC-FZ20 pour décharger la carte mémoire en attendant le transfert définitif sur l'ordinateur.

Sébastien parmi les hommes - Paroles de Cécile Aubry, interprétée par Les Poppies

L'ouverture de l'opéra Armide - Lully - interprétée par Herreweghe

Le premier morceau est une madeleine, à déguster avec un thé, avec un ami... J'ai grandi en regardant vieillir Mehdi et son grand-père Charles Vanel au fil des feuilletons en noir et blanc.

Le second morceau est une nouvelle fenêtre entrouverte sur ce XVIIe siècle que j'aime : Lully rayonne sur l'opéra pour le gloire de Louis XIV.

"De sang froid", de Truman Capote

En 1959, au Kansas, une famille de quatre personnes est assassinée par des inconnus. Truman Capote ne se contente pas de lire les journaux qui relate ce fait divers, il décide de partir à la recherche des protagonistes du drame : deux hommes perdus dans une société puritaine figée qui rejette la différence , deux petites frappes qui se trouvent confrontés à la mort de leurs victimes parce que cette mort était inéluctable. Capote a suivi l'affaire, travaillé en journaliste mais aussi en homme, il a rassemblé des témoignages, rencontrés les assassins et la police pour reconstruire, avec ses mots, l'univers fermé d'une communauté frappé en son coeur. Le massacre met en branle les peurs indicibles que le poids de l'église méthodiste et le formalisme d'une société de classes avait réussi à refouler au tréfonds de l'animal qui sommeille en chacun de nous.

J'ai choisi ce livre sur les conseils de Christophe et l'ai achevé en pensant à la remarque de Rodolphe qui m'a dit que je pourrais ensuite fanfanronner "je le l'ai lu".

J'avoue que je n'ai pas été particulièrement fasciné ni par le sujet, ni par le style. Le premier chapitre a été laborieux, le second poussivement parcouru, les suivants achevés avec soulagement. Je l'ai terminé aujourd'hui, sur un lit d'hôpital...

Il ne restera pas dans mon panthéon personnel.

A vous de voir !

Je poursuis mon exploration des " great american novel" proposée ailleurs. Je commence "Le monde selon Garp" de John Irving (en conservant la lecture en marchant, technique finalement assez efficace pour moi)

Sur les conseils de blogueurs émérites, j'ai commencé la lecture du livre "De sang froid", de Truman CAPOTE, écrivain américain dont la vie a été récemment portée à l'écran par Bennet Miller.

Ma première impression est extrêmement réservée : j'ai presque fini le premier chapitre "les derniers à les avoir vus en vie" et je me tâte pour continuer. Je ne trouve rien d'extraordinaire dans le style.

Pour éviter de lâcher le livre, j'ai décidé de lire en venant au bureau, soit 28 minutes au moins de lecture assurée rythmée par la marche à pied.

A suivre...

Le Musée des Beaux Arts de Lyon, installé dans l'ancien couvent des Dames de Saint Pierre, présente, du 21 avril au 31 juillet 2006, une exposition centrée sur trois des cinq portraits de la célèbres série des monomanes : La Monomane de l'envie, acquise en 1908, fait partie des collections. Le musée des Beaux-Arts de Gand a prêté la Monomane du vol et le Louvre la Monomane du jeu. La Monomane du commandement militaire de Winterthur, Collection Reinhart am Römerholz et la Monomane du vol d'enfants du musée des Beaux-Arts de Springfield, ne pouvant être confiées, la première en raison de clauses testamentaires et la seconde à cause de son état de conservation.

Les trois tableaux sont replacés au coeur de l'oeuvre du peintre (1791 - 1824) fortement marquée par la folie destructrice des guerres et la douleur des hommes.

Qui serait partant pour une visite de l'exposition ?

La semaine dernière, Le Figmag avait annoncé cette fête et détaillé la liste des cinquante auteurs invités, d'Henri Amourouxà Olivier Weber, en passant par Patrick Besson, Anne-Marie Mitterrand, Ghislaine Ottenheimer et Natahalie Rheims.

Le vélov enfourché, je me suis faufilé entre les voitures avant d'arriver, enfin, à l'Hôtel de Ville. La fête se tenait dans le salon de réception, dégoulinant d'or et de pourpre depuis le passage du Préfet Vaÿsse, au XIXe siècle (notre Haussman lyonnais) et le salon suivant. Décitre, mon libraire préféré, fournissait les livres. Les visiteurs se pressaient, l'âge bien affirmé, les fourrures tressautantes, comme les voix. Quelques touches de jeunesse, dont moi, finalement, faisaient ressortir le poids des ans de lecteurs, des curieux et des auteurs. L'âge de Jean Favier, d'Henri Amouroux, de Christiane Collange, de François Bluche me sauta aux yeux. Le poids des ans n'enlève pas la qualité de la plume, évidemment. Comment résister à tous ces livres qui tendaient leur couvertures souvent glacées, parfois colorées, toujours de la denière édition. Les écrivaines étaient là pour rencontrer leurs lecteurs mais aussi pour vendre leur dernier ouvrage.

Je passai devant Jean Favier, proposant son livre sur Louis XI et sur Philippe Le Bel, sans intérêt pour moi ; Vladimir Fédérovsky semblait peiné faute de succès pour ses histoires de Saint-Petersbourg et du Krémlin, Patrick Besson brillait, non par sa plume si vive, mais par la vacuité de son fauteuil rouge. Dommage. J'aime lire ses chroniques.

Nicole Lambert offrait les bouilles bcbg de ses Triplés, sortis tout droit des pages de Madame Figaro : le visage rond, encadré par ses cheveux, elle dédicaçait d'une main gourmande ses grandes bandes dessinées à une floppée de bonnes-mamans aux joues empoudrées de rose. Quelques jeunes écrivains, collaborateurs du Figaro, Alexis Lacroix, Sébastien Le Fo ou Clémence Boulouque attendaient le chaland.

Je m'étais fixé un budget et, partant, trois auteurs : Yvan Rioufol, Jean Raspail et François Bluche.

Je passai devant Nathalie Rheims, à la crinière savamment explosée, discutait avec quelqu'un : était-ce pour oublier le vide devant elle ? Je n'ai pas vu dans les visiteurs de la fête son lectorat habituel.

Jean Raspail répondait aux souvenirs de la Saxe de son enfance en tentant de ressusciter le nom que la femme lui citait. Un nom de son enfance, dans un pays qu'il quitta à onze ans... "Voilà Monsieur Jean Raspail qui nous fait tant plaisir en écrivant de si belles pages."

La veille dame était venue avec son mari, qui sortit promptement son carnet de chèque métamorphosant l'écrivain en caissière moustachue (quelle joie pour l'auteur de répondre que le paiement se faisait à la sortie...). Elle repartit avec son livre dédicacé de ses noms et prénoms annoncés d'une voix tendrement chevrotantes. Puis l'auteur passa au jeune homme, titré d'un joli nom à particule, célèbre dans la région, très chic, un vrai sujet du Royaume de Patagonie... Puis vint mon tour : je lui dis mon admiration pour trois livres qui ont compté pour moi, "Pêcheur de lune", "Qui se souvient des hommes" et "Le jeu du roi". Les deux premiers m'ont fait rêvé, je me souviens avoir pleuré lorsque Jean Raspail décrit, dans le second, la disparition, dans la pluie et le brouillard, d'un canot avec, à son bord, des indiens Alakalufs, les derniers que l'on vit vivants, sans doute. J'ai plusieurs fois offert ce livre, simplement parce qu'il est beau. Si j'apprécie, généralement, le style de Raspail, je goûte moins ses histoires de fins de race. En revanche, je voulais m'offrir son dernier livre, "En canot sur les chemins d'eau du roi, une aventure en Amérique", dans lequel il raconte sa descente, en 1949, du Saint Laurent à la Nouvelle-Orléans, dans les traces des premiers explorateurs français, Champlain, Cavelier de la Salle, etc. Je suis sûr qu'il sera bon. Sa dédicace me souhaite la "bienvenue en Amérique posthume et bon voyage". Monarchiste, traditionnaliste, réactionnaire, Jean Raspail a gardé l'oeil vif dans sa veste autrichienne.

J'attendis qu'Yvan Rioufol soit libéré par un vieux barbon passéiste pour qui tout était bien mieux de son temps, cet autrefois idéalisé qui rassure ceux qui ne comprennent pas les changements, effrayants parfois, de la société. Ce chroniqueur du vendredi du Figaro propose, régulièrement, de bonnes analyses des faits actuels bien que certaines lignes ne me convainquent pas voire, me hérissent. Je délaissai ses chroniques des années 2003-2004 au profit de "La république des faux gentils", paru en décembre 2004 qui devrait me réjouir, avec toute la "sympathie" de sa dédicace courte.

Il fallait que je finisse le salon (avant de vider mon portefeuille), et je rejoignis prestemment, la table de François Bluche. Professeur émérite de Paris X-Nanterre, Bluche a bousculé l'hagiographie destructrice de Louis XIV, qui atteignait des sommets avec Pierre Goubert et ses vingt millions de français, en publiant un "Louis XIV" magistral, faisant honnêtement la part entre les ombres et la lumière du Soleil, ne cachant rien des échecs, replaçant les victoires dans leur contexte. Son "Dictionnaire du Grand Siècle", ouvrage collectif, a marqué les études historiques du XVIIe siècle par sa richesse et sa précision. Je possède tous les ouvrages de Bluche sur le siècle. Lorsque j'arrivai, il affrontait, dans une joute verbale assez vive, un visiteur qui refusait qu'on lui donne des conseils. Celui-là parti, alors que je présentai le "Richelieu" nouvellement publié, François Bluche terminait pour moi seul la polémique précédente en raillant les éditeurs de merde (sic), notamment Plon, l'accusant d'avoir commis les mémoires de l'Amiral De Gaulle sur son père (que je ne lirais pas), regrettant que plusieurs centaines de milliers de français soient tombés dans le piège d'un écrivaillon infidèle aux vrais sentiments du Général, à l'égard de Weygand par exemple. Je lui dis mon admiration pour son "Louis XIV" et pour son dictionnaire et nous échangeâmes quelques mots très plaisants : il me livra quelques anecdotes, notamment sur son jounal secret de Louis XIV, écrits apocryphe qu'il rédigea en prenant, me dit-il, le soin de n'employer que des termes de l'époque, soigneusement vérifiés dans son Robert mais qui fit sensation puisque beaucoup le crurent de la main du roi, une étudiante en doctorat notamment, qui truffa sa thèse de notes tirées du livre et présentées comme véridiques. Talent de l'écrivain ou naïveté de la doctorante ? J''ai la faiblesse d'incliner pour le premier. Il me fit un court éloge du Cardinal et j'acquiesçai en lui disant que l'on ne pouvait comprendre Louis XIV sans connaître Richelieu, survivant à travers Mazarin. Sa dédicace fut "cette réhabilitation d'un très grand homme d'Etat, trop longtemps méconnu ou calomnié" : relisons ses mémoires pour comprendre l'importance de Richelieu.

Je quittais les salons en passant par la salle des armoiries des anciens échevins de la Ville et quelques salles aux lambris dorés, laissant derrière moi l'escalier aux fresques du XVIIe remarquables. Je repartis, heureusement lesté de trois ouvrages, impatient de les lire.