Apartés uchroniques

Le soleil brille, il fait chaud. Que demander de plus ? Beaucoup de choses mais si je commence, je vais couvrir les cieux de nuages bien sombres...

Je ne sais pas si le sujet donnera lieu à une trilogie comme Indiana Jones mais voilà le second billet pour la quête du Vélo'v N°1 !

Le précédent billet du 31 juillet 2006 annonçait la grande aventure, la quête du vélo mythique pour les amateurs de Vélo'v, moyen de transport plaisant mis en place par JCDecaux et la Ville de Lyon dans le cadre du renouvellement du contrat du mobilier urbain.

Je rappelle que le vélo'v N°1 a été :

.emprunté par votre serviteur en début d'année à la station Bellecour
.emprunté par Fêtard à la station Ampère au début du mois de juin 2006
.emprunté par Nicolas à la station Ampère le 30 juillet 2006
.vu par Guilhem pour la première fois le lundi 4 septembre à la borne n° 3004 ou 3031 (quartier de la Part-Dieu)
.emprunté par GMT le samedi 16 septembre après-midi et reposé à la station place saint-Paul
.emprunté par Dfikon place stalingrad le 18 septembre puis posé à cote de la fac de medecine lyon nord

Qui l'a vu ? Qui l'a emprunté ? Qui l'a photographié ? A nous de jouer !

Petit défi pour les lyonnais : qui a emprunté le Vélo'v N°1 ? Je vous propose de partir à la chasse au vélo'v mythique !

.je l'ai emprunté en début d'année à la station Bellecour
.Fêtard l'a emprunté à la station Ampère au début du mois de juin 2006
.Nicolas l'a emprunté à la station Ampère le 30 juillet 2006

Qui l'a utilisé ? A vous de le dire...

La suite dans un billet du 9 septembre 2006...

J'applique la devise de Winston Churchill "no sport" à la lettre : je ne pratique ni ne regarde aucun sport.

Il est 19 heures 30 et la place Bellecour commence à se remplir. L'écran géant a été dressé à l'autre bout de la place. Les drapeaux s'agitent. Les spectateurs sont venus en famille. La joie est palpable. Les cars de CRS stationnent au pied de la façade monumentale est (celle où se trouve mon immeuble). Les postes de secours ont plantés leur tente blanche en plusieurs endroits. Un camion de pompiers fait le tour de la place : un drapeau tricolore est agité à la fenêtre.

Je n'aime pas le foot, je ne regarderai pas la rencontre à la télé. Je vais cependant me glisser dans la foule pour vivre le résultat de l'intérieur. Je regrette que certains se permettent de mépriser les amateurs de foot, mettant dans le même panier les abrutis avinés et casseurs et les amoureux du foot qui prennent plaisir à se réunir. J'ai lu beaucoup de billets extrêment durs de blogueurs (très bobos) pour qui, sans nul doute, tout ce qui est populaire est forcément détestable et raillable à l'envi.

Est-il quelque chose de plus beau qu'une nation qui vibre à l'unisson en dehors de tout conflit armé ?

ALLEZ LES BLEUS !!!

Voilà ce que je vois depuis la fenêtre de toit : la place Bellecour derrière les balustres de pierre de l'attique de la façade monumentale...

Billet modifié à 22 h 47 : Pendant les tirs au but, la foule s'est fendue soudainement en deux et des gens ont commencé à courir. Sans s'avoir pourquoi, tout le monde autour de moi a couru. Mouvement de foule impressionnant, extrêmement perturbant parce qu'incompréhensible. Calmés, les spectateurs ont pu voir l'équipe de France défaite par l'Italie. Maintenant, ne restent plus devant l'écran qui diffuse la remise du trophée que les supporters hébétés, ahuris, sonnés. Des pétards claquent dans la nuit, des feux d'artifice éclairenr péniblement la défaite. La deuxième place, dans une compétition, me paraît malheureuse, voire humiliante. C'est la règle du jeu.

Il est temps de passer à autre chose.

Un ami réclame de l'O, en voilà, j'espère qu'elle est pour un thé que nous boirons un jour et non pour noyer un bourbon ,-)))

Je laisse le mot de la fin à Mac-Mahon qui s'écria, devant la désolation d'une ville inondée : "Que d'eau, que d'eau !".

A la demande générale de 2 lecteurs du blogue sur 3, j'ai décidé de proposer des photos X dans ce blogue. Il n'y a aucune raison que je ne donne pas satisfaction aux passionnés de X. Aucun ostracisme, aucun tabou, tout est dit et montré !

Voici les photos demandées... (merci Google !)

J'étudierai, si vous le souhaitez, les demandes de photos de Q.

Mon humour m'étonnera toujours, un humour frais, nouveau et plein d'à-propos

En 1895, le cinéma pousse ses premiers cris muets à Lyon. 1927 verra la Warner Bros, en janvier, présenter le film Le chanteur de jazz (le son était gravé sur un disque séparé de la pellicule) et la Fox, en mai, le film Le septième ciel (le son était imprimé sur une bande sonore optique à côté de la pellicule).

En 1995, internet commence à prendre son élan et les premiers sons ressemblent alors à des musiquettes dignes des attentes téléphoniques d'autrefois (vous savez, ce petit appareil coloré sur lequel on posait le combiné et qui égrenait une délicate suite de notes métalliques). 2005 voit la généralisation des podcasts et certains blogueurs cèdent à la tentation en enregistrant leur billets ou en interrogeant les autres blogueurs lors de soirées d'admiration du nombril forcément parisiennes.

Mais voilà, ces podcasts font s'écrouler des mythes : la découverte des voix des blogueurs à cent lieues de l'image que je m'étais faite d'eux, à travers leurs billets ou leurs photos, me perturbe. Là où je n'imaginais que volupté et diction parfaite, je n'entend qu'un timbre sympathique. Réaction stupide de ma part, car je connaitrais le son des voix de ces blogueurs si je les avais rencontrés dans la réalité. Je ne peux pas lutter contre cette déception, heureusement balancée par la suavité d'autres voix.

J'ai résolu de ne pas exposer de photo de moi ou de son pour ne pas détourner les lecteurs (mes billets suffisent pour cela) .

En attendant, je suis encore sous le charme de voix lointaines et voluptueuses qui emplissent mes longues soirées d'hiver...

Pourquoi, lorsque j'ai les brais chargés, les clés de l'appartement ou de la voiture sont-elles toujours dans la mauvaise poche ? J'ai remarqué que, lorsque je libère ma main droite, les clés sont dans la poche gauche et inversement.

Pourquoi, lorsque l'on cherche quelque chose rangé dans une pile, ne trouve-t-on cette chose qu'au fond de la pile ? D'ailleurs, si, subtilement, après mûre réflexion, on décide de commencer les recherches par le bas de la pile, l'objet convoité se trouve en haut de la pile.

Pourquoi certains conducteurs se déportent-ils largement à gauche pour tourner à droite et à droite pour tourner à gauche, vous obligeant ainsi à faire un écart brusque pour éviter la collision ? Je n'ai pas remarqué qu'ils conduisaient un char d'assaut... Ni une limousine américaine ou un camion-remorque !

Pourquoi ai-je parfois la prémonition qu'une catastrophe va arriver, que j'ai les moyens de l'empêcher et que je ne fais rien ? L'autre jour, je range les tasses à café dans le placard en me disant que leur empilement est trop haut, bancale et qu'il risque de s'écrouler à la prochaine ouverture de la porte du placard. Je referme la porte sans rien corriger. Quelques heures plus tard, j'ouvre la porte et les tasses explosent sur le carrelage de la cuisine : 2 rescapées sur 8... Idiot, non ?

L'une des participantes à l'assemblée que j'ai tenue ce soir était une gloire très récente des médias français. Je l'ai observée sans curiosité particulière, considérant rapidement en moi même qu'au naturel, son visage semblait moins parfait. Spectateur moyen et très désintéressé des émissions auxquelles elle a participé, je ne l'avais pas jugée plus ou moins belle qu'une autre. Aujourd'hui, sans apprêt voyant, ses traits réguliers la fondaient dans le cadre bouregois de l'appartement qui nous accueillait. Elle était assise sur une chaise, simple, souriante, timide. Elle était à mille lieux du personnage créé pour l'admiration des foules ébahies et montré aux mâles excités et aux adolescentes post-pubères geignardes. Elle était madame tout-le-monde, une jeune femme parmi d'autres, avec toutefois ce je ne sais quoi de différent. Quel gouffre la sépare de l'idole pailletée, endiamentée qui a été offerte à la concupiscence et à l'envie du pays en qualité de plus belle femme de France ! A son avantage, je porterai son humilité, sa candeur. Mais pourquoi a-t-elle voulu connaître cette année de gloire fugace, de fausse notoriété ? Ce soir, elle n'était qu'un épiphénomène, qu'une parmi d'autres, elle n'était rien, comme moi. Elle était là, et c'était déjà beaucoup.

Quand je peux m'échapper, je rejoins la salle des ventes aux enchères, souvent pour les ventes les plus courantes, celles annoncés par une simple affiche blanche : « Succession G. L, Succession E.B, mobilier XIXe, bibelots divers... ». A 9 heures, la porte de la salle d'exposition s'ouvre sur un nouveau capharnaüm. Les gros meubles sont repoussés au fond tandis que les bibelots et le tout venant sont éparpillés sur les tables. Le mort a mis à nu ses entrailles : ses objets familiers gisent en désordre comme des dépouilles aux os blanchis. Valises au cuir machouillé par le temps, assiettes fêlées d'un service de Saint-Cloud, télévision, médailles militaires, légion d'honneur, une photo du Maréchal Pétain, un salon de jardin 1950 (furieusement à la mode), cartons de livres, tables, chaises dépareillées, superbe desserte dite Saint-Hubert...tout est offert pour une seconde vie.

Nous sommes au-delà des croque-morts car nous nous partageons les restes du défunt. Les habitués examinent d'un oeil distrait, discret, évaluant in petto le prix de revente dans leur boutique ou leur stand aux puces. Ils lorgnent sur les confrères, vrais vautours alléchés par la même proie. Ils sont là dans leur rôle de charognards pour débarrasser les réserves du commissaire-priseur. Ces sont les marchands, les brocanteurs, à la gouaille teintée de cet accent lyonnais (proche de l'accent stéphanois et savoyard, un peu trainard avec une finale relevée) si rare aujourd'hui, ce sont aussi les exilés du bled, au timbre sonore, rocailleuse, vivante, qui viennent ici remplir les coffres et les galeries de leurs voitures avant l'embarquement à Marseille pour une viste au pays... Discussion, chamailleries, rires, messes basses, je sens presque le parfum du thé à la menthe et des cornes de gazelle.

Il y a aussi la vieille Madame M., avec sa robe en tissu syntéhtique, le cheveu en bataille, qui apostrophe les commis, interpelle le chaland en mastiquant son dentier. De son oeil vif, elle lorgne sur les rebuts, parce qu'elle sait que personne ne les achètera, c'est pour son fils, dit-elle, quand elle emporte l'enchère, marmonnant aussi qu'elle devrait arrêter de dépenser sa maigre retraite pour son fils. Qui est-il, l'enfant de la mère prodigue, existe-t-il seulement ? Il y a le passionné de la chine, qui vient ici repérer la nouvelle pièce de sa collection, l'élu qui le flattera dans son choix d'amateur. Il note sur un petit carnet, soigneusement, le nom de l'objet, en laissant une place pour le prix d'ajudication, c'est son petit argus. Il y a le passant, qui est entré parce qu'il a vu de la lumière ou du monde, l'indifférent, ici ou ailleurs, il ne participe pas à la cérémonie, il est présent... Il y a aussi la femme des beaux quartiers, Mme de., que les commis saluent respectueusement, parce qu'elle est une habituée, qui s'encanaille parmi les brocanteurs, acceptant les regards appuyés, les remarques égrillardes, les effleurements de vieux adolescents qu'elle repousse en rossisant, vraie maîtresse et fausse ingénue éffarouchée, entrant avec un délice contenu dans un jeu de la séduction dont les protagonistes n'ont plus l'âge de leur personnage. Elle achètera au cours de la vente, sans aucun doute : peut être trouvera-t-elle ce maaaaaaagniiiiifiiiiiique compotier en verre bleu à monture d'argent, légué par l'arrière grand-mère de bonne-maman, familière de la cour du dernier empereur, ces innnnnnnnnnnnnnnnnncroyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyaaaaaaaaaaaaables draps à jours brodés des initiales de sa tante, ces nappes damassée, ces vieilles gravues jaunies par l'oubli qu'elle dira avoir toujours vues dans la maison de famille, celle du bisaïeul du côté du cousin à la mode de Bretagne. Ruinée ou mythomane, elle s'inventera une vie, une famille, des visages. Elle vivra dans son rêve. Il y a enfin moi, sans histoire de famille, sans souvenirs, sans meubles transmis de génération en génération, et qui cherche l'objet inanimé qui lui ouvrira l'âme, l'objet qui a vécu, qui alimentera son imagination, rien que pour lui...

A 2 heures de l'après-midi, la vente commence, les chaises sont toutes occupées, le commissaire-priseur trône devant son pupitre, l'ivoire à la main, , ses deux assistantes acolytes à sa droite, lançant les enchères, l'oeil brillant, rebondissant d'une main à l'autre, archéolgue du mouvement d'approbation, il butine les visages pour trouver l'enchère, grimace lorsque tout le monde se tait, tonitruant pour réclamer le recueillement avant l'absolution, sa voix s'aiguise avec les belles enchères, celles qui dépassent l'estimation, il volette de plus en plus vite, hochant la tête, droite, gauche, le marteau suspendu, guettant le paroxysme, la lutte, la salle murmure, les voix ne se taisent plus alors s'abat la masse d'ivoire et retentit le bruit sourd et sanctificateur de la clôture de l'enchère. Ite missa est.

Comment qualifier autrement un déménagement ? Je ne connais pas encore la date exacte, je sais que ce sera un dimanche de juin. Ayant choisi d'habiter en plein coeur de la ville, je dois tenir compte des difficultés de stationnement pour emménager tranquillement. Les plus fastidieux sera de déplacer les livres : les cartons ne peuvent être que petits et très lourds... Je pense que je ferais plusieurs voyages dans la semaine avec de petites quantités. Vivement que tout cela soit terminé. Puis je devrais acheter une nouvelle cuisine à monter soi-même, courir les ventes aux enchères pour acheter une table et quelques petits meubles d'appoint. Mai et juin risquent d'être très occupés. Ah oui, je dois aussi choisir de nouveaux rideaux, deux canapés, de la vaisselle, cordonner le tout... Prendre des avis mais ne surtout pas les suivre !

Je passe devant lui souvent mais je ne baisse pas les yeux. Je ne le remarque pas alors que, lu,i s'agite dans la brise, hochant une tête dont le coeur est une croix noire. Sa robe est d'un ponceau terrible, il est une plaie sanglante ouverte au-dessus de la terre. Seul, il porte en lui le souvenir des tragédies humaines, en groupe serré, son rouge éclate de vie et d'enthousiasme. Il est l'un des simples du jardin de curé, ses vertus apaisantes plongent dans une torpeur réparatrice. J'aime le coquelicot, j'aime son rouge, j'aime sa fragilité (combien de bouquets de coquelicots et de bleuets ai-je fait dans mon enfance qui se fanaient à peine placé par ma mère dans un vase). Sa beauté plonge dans le combat figé du rouge et du noir, ses pétales naissants se défroissent à la lumière, gonflés de splendeur pourpre. Il est un seigneur issu du petit peuple de la prairie. Déchu de ses voiles écarlates, son fruit recèle encore une merveille : sec, le vent fait cliqueter ses graines, comme dans le bâton de pluie d'un chamane. En le secouant près de l'oreille, j'imagine l'appel qu'il lance pour nous apprendre qu'il est là.

Hier soir, je suis allé faire quelques courses dans un supermarché. En regagnant ma voiture, poussant mon chariot, j'ai aperçu, un peu à l'écart, un grand homme chauve vêtu d'un pardessus sombre. Sans raison apparente, je l'ai observé : il a plongé sa main dans un sac en plastique et a sorti une boîte d'œufs. Il en a pris un dans une main, il a rangé la boîte puis sorti un couteau de poche. Son crâne glabre luisait un peu. Après avoir troué un bout de l'œuf, il l'a gobé. Cette scène m'a fasciné, sans que je puisse dire pourquoi : mon regard allait de son crâne lisse à l'œuf puis à son crâne... Aussitôt, les images du film « Dark City » ont déferlé dans mon esprit : je voyais devant moi Monsieur Mains ou Monsieur Livre en train de se nourrir !

Je reste ébahi devant le fonctionnement de notre cerveau et les associations d'idées auxquelles il se livre à notre insu. J'ai beaucoup aimé ce film et l'univers qu'il a créé m'a fasciné pour son côté sombre et déshumanisé et pour cette quête vaine des émotions par les extraterrestres. Et j'avais, là, en face de moi, un extraterrestre en train de se nourrir. Cette vision m'obsède depuis hier, je me demande quel besoin irrépréssible devait assouvir cet homme pour ainsi gober un œuf sur le parking d'un supermarché ? J'ai attendu en vain la syntonisation du quartier mais il n'était pas encore l'heure...