Apartés uchroniques

J'ai découvert le monde de Patricia au fil de rencontres et de conversations lors des promenades de mon chien. Peu à peu, elle a entrouvert la porte d'un univers qu'elle dissimule précieusement derrière un grand sourire et des petites lunettes rondes. Lorsqu'elle m'a annoncé que son fils créait un site pour présenter sa peinture, je lui ai proposé de lui poser quelques questions pour faire connaissance et permettre de la découvrir...

Marche dans le désert © Patricia Marmier

Le monde de Patricia Marmier...

Quand as-tu commencé à peindre ?

J'ai toujours peint, mais surtout dessiné (ou gribouillé) mais de façon ponctuelle. Petite fille, dans le grenier de ma grand- mère, j'avais mon « atelier ». En 1999, le merveilleux hasard de la vie m'a permis de rencontrer une peintre lyonnaise qui m'a transmis ses connaissances techniques de la peinture à l'huile. J'en rêvais depuis mon départ de Paris et ensuite tout est allé très vite, je me suis sentie tout de suite très à l'aise avec cette matière, j'avais le sentiment d'être une magicienne avec mes brosses, mes pinceaux et ma palette de couleur, créant des mondes, les défaisant ou les transformant.

Pourquoi avoir choisi la peinture comme moyen d'expression ?

- La peinture comme moyen d'expression... je vais dire que c'est un gène familial !!! ( pas loin d'une dizaine de peintres dans la famille proche), notamment une grand- mère détestable qui était aux Beaux-Arts dans les années 30 et qui a vu son rêve d'artiste s'écrouler à cause d'une grossesse... Plus sérieusement, c'est difficile à dire. C'est plus fort que moi, je ne peux m'empêcher de dessiner ou de peindre, c'est une nourriture, une respiration.

Ton univers est marqué par l'irréalité, par l'onirisme, la vie réelle est-elle si difficile à peindre ?

- Mon univers pictural ressemble à ma réalité, et j'en assume les conséquences. Lorsque, parfois, je suis obligée d'affronter ce que tu nommes la « vie réelle », je plonge en enfer (celui que Dante dépeint dans « La Divine Comédie ») et non seulement c'est absolument effrayant mais je m'interroge sur la capacité des êtres à endurer tant de souffrances. Et surtout pourquoi? cette vie réelle est pour moi une vie de souffrance et je n'en veux pas.

L'accueil des âmes © Patricia Marmier

Le Pommier © Patricia Marmier

Toutes les photos sont extraites du site de Patricia Marmier et sont reproduites avec l'aimable autorisation de l'artiste.

Bordeaux se découvre par son quai des Chartrons, interminable, long alignement de façades épousant la courbe de la Garonne. Voulu par le marquis de Tourny au XVIIIe siècle, ce quai plonge le promeneur vers 1750. Bordeaux est belle dans cet écrin de pierre blonde. La perfection de la place de la Bourse me laisse admiratif. Je détaille les mascarons des façades, emblêmes de la ville, passant d'un visage grimaçant à un oeil coquin pour relever ces deux visages de femmes noires, souvenirs d'un esclavage qui marqua la ville et contribua, indirectement, à sa fortune d'hier. Elles esquissent presque un sourire. Ou alors sont-elles résignées. La silouhette désséchée d'un arbre mort a été habillée de métal et haubannée, peut être pour rappeler les cordages des vieux gréments. Les docks des quais, datant du XIXe, ont été aménagés après le ravalement de leurs façades, sous l'impulsion de la mairie actuelle. Bordeaux est sorti de la noirceur de sa torpeur pour assumer son histoire et s'offrir un bel avenir.

Le tramway vient chatouiller les façades : mécanique insolite, exotique, dans un décor de Comedia dell'arte. Ses rames rejouent constamment l'opéra d'une ville qui ne voulait pas mourir. La résille argentée des nouveaux lampadaires de la Garonne varie avec la lumière. Les bittes d'amarrage sont orphelines de leurs rêves passés. Le fantôme du croiseur Colbert, vestige d'un autre temps aux larmes de rouille, n'en finit pas d'attendre les visiteurs. On dit que Bordeaux est devenue une étape pour les grands paquebots de croisière depuis le réaménagement des quais. Ils n'ont pas encore regagné l'animation qu'ils connurent du temps de la splendeur marchande de la ville : les flâneurs ne remplacent pas les négociants, les tonneaux de vin claret partant pour l'Angleterre manquent toujours à la rivière. Alors je tourne mon regard vers les façades. Juste pour fermer les yeux et penser à ce siècle lumineux désespérement disparu dans le sang.

Je rentre dans la vieille ville par la porte Cailhau, élevée à la fin du XVe siècle : comme dans toute la ville, les immeubles sont bas, trois étages au plus sur un entresol. Les rues étroites gardent encore la fraicheur. Les façades sont souvent décorées de mascarons ou de pilastres et c'est un jeu de chercher à découvrir les visages les plus droles. J'aime la place du Parlement, avec sa fontaine joyeuse. La monotonie apparente des bâtiments est adoucie par ces mascarons omniprésents. S'arrêter et prendre un verre à l'une des terrasses tandis que le soleil décline... Les cafés sont, à mon avis, les meilleurs endroits pour comprendre une ville : écouter les conversations des autres tables, regarder les passants, la ville se dévoile petit à petit. Ici, je suis dane le sud qui chante mai sans les exagérations provençales : accent plus doux et soleil moins lourd. Je connais la Provence, je préfère le Bordelais. La Cathédrale Saint-André et la tour Pey-Berland m'arrêtent quelques instants. Puis je poursuis en passant devant le palais de Rohan et la port Dijeaux. La place Gambetta est occupée par un charmant petit square, très fleuri, et dont un peintre essaye de figer les nuances sur une toile. Enfin le grand thétre et^la place des Quinconces. Une foire à la brocante l'anime aujourd'hui. Mickey sur son trône. A quoi pense-t-il ? Suis-je à ma place ?

La route déroule sa monotonie sous la pluie.Le ciel est gris. Nous roulons sous les nuages. Je vole quelques visages dans les voitures que nous croisons ou que nous dépassons. J'essaye d'attacher un souvenir à ces inconnus. Le pare-brise mouillé trouble ma vision au rythme des balais d'essuie-glace. Il ne fait pas très chaud. Rochefort-en-Montagne, en contrebas de l'autoroute, aligne ses toits d'ardoises sombres et des rues encaissées et vides... Bientôt se profilent les arches du viaduc, deux pointes blanches qui hissent vers le ciel sans soleil le tablier gris de la route. Un passage pour animaux, un animauxduc en somme. Halte reposante à l'aire la loutre. La portière ouverte, le froid vif de la brise me saisit. Là, des images se déversent dans ma tête, brusquement, d'un passé presque oublié. L'herbe est verte et humide. Des enfants jouent. Cigarettes, urine, gâteaux : quoi d'autre pour tous ces voyageurs ? Des motards se dégourdissent les jambes, sanglés dans leur combinaison de cuir : ils rient. Monter sur une moto me fait peur. Et eux ?

L'asphalte reprend sa course, un autre animauxduc puis nous entrons dans le Périgord : des panneaux vantent, de manière didactique, les spécialités du pays. Il fait faim : le clown grotesque de l'Amérique conquérante nous ouvre les portes de son restaurant. Choc culinaire : fast-food et Périgord. Je mange les beignets de poulet, le hamburger à la mode mexicaine. Les frites sont chaudes, fait rare. Mes doigts sentent la graisse.

Enfin Terrasson. Je traverse la France depuis longtemps, pour rejoindre l'Atlantique : mes parents ont toujours préféré l'Océan à la mer pour les vacances. Je ne m'étais jamais arrêté à Terrasson, me contentant de saisir au vol, à travers les vitres de la voiture, la vieille ville perchée sur sa butte. Elle s'offre à l'admiration, blottie au pied de son église. La sévérité des ardoises est adoucie par le vert des frondaisons. La cité est simple, calme, au bord d'une rivière qu'elle enjambe d'un vieux pont de pierre aux arches voûtées. Son monument à la gloire des disparus de la Grande Guerre montre une famille éplorée : l'homme a la jambe gauche coupée, il tient son enfant qu'il a retrouvé. La mère, attendrie, les couvre du regard, un regard plein de tristesse et d'amour. Ils sont maintenant réunis. L'esplanade est vide. Je contemple les quais face à moi. La ville est belle, plus belle encore en été lorsque les fleurs habillent ses rues et que les drapeaux colorés claquent fièrement dans le vent. J'aime cette étape entre deux autoroutes. Il faudra, un jour, que je prenne le temps de me promener. Nous repartons bientôt.

Nouveau péage : les panneaux signalant une vitesse limitée à l'approche de la gare s'illuminent. La voiture va trop vite. Je jette un coup d'oeil dans la cabine, la caissière sourit et nous souhaite de bonnes vacances. Bordeaux, le pont d'Aquitaine, la Garonne franchie, nous roulons sur la rocade vers l'océan. Au loin, les tours des églises et de la cathédrale, dressées au dessus des petits immeubles du XVIIIe siècle voulus par le marquis de Tourny. Je reviendrai. La direction de Lacanau s'inscrit sur les panneaux. Nous arrivons, après avoir roulé dans des forêts interminables de pins, d'ajoncs et de genêts. L'océan est là. Bruyant et vivant.

En mai 2002, je suis allé dans le Bordelais, dans le Médoc plus précisément... J'ai pris des photos de forêts, de troncs, d'arbres. Je viens de les retrouver en mettant de l'ordre dans mes dossiers.

J'oubliais une autre photo de forêt, la forêt de Saint-Germain-en-Laye...

J'aime Paris. J'ai aimé ce que j'ai rencontré à Paris, j'ai aimé les gens que j'ai croisés, j'ai vu la vie s'agiter autour de moi, j'ai fait partie du mouvement universel, j'ai été un parmi la multitude. Voilà ce que j'ai vu... (je rédigerai plusieurs messages illustrés) A suivre.